CUANDO LA LLUVIA

Por ahora .. solo llueve

y la lluvia, eterna, cristalina

nos trajo nuevos augurios

de toda loca geografía desprovista,

lavando sitios 

que mañana serán prados y flores

como cada día de visita

que viste la tarde extensa 

del fluvial paisaje de Sevilla.

Por ahora cae, cae, solo lluvia

y llueve, solo llueve 

en tus cansados hombros 

que deambulan sin prisa 

mientras el amparo me sonríe 

en la Puerta de Jerez 

Por ahora llueve, solo llueve,

a estas horas de las horas

que no has venido 

con tus ojos celestes

a mi paseo andaluz.

Por ahora solo llueve

y parece que solo me acompañan 

otros días mejores

cuando tus labios eran beso

y mucho más que una palabra

y un recuerdo.

Marcial Mendieta

LAS ABANDONADAS

¡Como me dan pena las abandonadas,
que amaron creyendo ser también amadas,
y van por la vida llorando un cariño,
recordando un hombre y arrastrando un niño!...
¡Como hay quien derribe del árbol la hoja
y al verla en el suelo ya no la recoja,
y hay quien a pedradas tire el fruto verde
y lo eche rodando después que lo muerde!
¡Las abandonadas son fruta caída
del árbol frondoso y alto de la vida;
son, mas que caída,
fruta derribada por un beso artero
como una pedrada!
Por las calles ruedan esas tristes frutas
como maceradas manzanas enjutas,
y en sus pobres cuerpos antaño turgentes,
llevan la indeleble marca de unos dientes....
Tienen dos caminos que escoger:
el quicio de una puerta honrada o el harem del vicio;
¡y en medio de tantos, de tantos, de tantos rigores,
aun hay quien a hablarles se atreve de amores!
Aquellos magnates que ampararlas pueden,
mas las precipitan para que más rueden,
¡y hasta hay quien se vuelva su postrer verdugo
queriendo exprimirlas si aun les queda jugo!
Las abandonadas son como el bagazo
que alambica el beso y exprime el abrazo;
si aun les queda zumo, lo chupa el dolor;
¡son triste bagazo, bagazo de amor!
Cuando las encuentro me llenan de angustias
sus senos marchitos y sus caras mustias,
y pienso que arrastra su arrepentimiento
un niño que es hijo del remordimiento...
¡El remordimiento lo arrastra algún hombre oculto,
que al niño niega techo y nombre!
Al ver esos niños de blondos cabellos
yo quisiera amarlos y ser padre de ellos.
Las abandonadas me dan estas penas,
por que casi todas son mujeres buenas;
son manzanas secas,
son fruta caída del árbol frondoso y alto de la vida.
No hay quien las ampare, no hay quien las recoja
mas que el mismo viento que arrastra la hoja...
¡Marchan con los ojos fijos en el suelo,
cansadas en vano, de mirar al cielo!
De sus hondas cuitas, ni el señor se apiada,
porque de estas cosas...
¡ dios no sabe nada!
y así van las pobres, llorando un cariño,
recordando un hombre y arrastrando un niño.

Julio Sesto

LETANÍAS DE SEGOVIA

Quién sabe si a esta hora estamos 

o no estamos

el silencio nos encontró suspendidos 

en una hoja invernal.

Quién sabe si por esas cosas de la vida

nos volvamos a reunir

cuando las estaciones de trenes

se llenen de bullicio

y otro guardavías indique la partida.

No es factible 

detener el verde paisaje

que me lleva al acueducto de Segovia

mientras las ventanas lloran nostálgicas

otros días,

cuando Quijano enloquecía

ofreciendo ejércitos y molinos 

sin perder el juicio.

No será posible ir al encuentro,

dos almas desoladas

circundan caminos imperfectos

y éste, a pesar de todo contratiempo,

con sus crepúsculos y lloviznas, 

no parece ser el día.

Nos vamos adentrando por los muros

de otros tiempos,

y estás tú, cada vez más lejos del recuerdo.

Será que la neblina

nos convirtió en amantes

de aquellas tardes predilectas

de amor cautivo

de abrazos multiformes

y ósculos desatados, sin excusas,

sin testigos.

Será que a ratos cántaros

desata la lluvia

y mi cuerpo se niega a la salida.

Quién sabe si a este murmullo

le llamamos olvido

que cae lentamente por las pequeñas calles 

que he recorrido.

Quién sabe si a esta hora existes

en las tardes nubladas

o en las noches calladas

por el viento

para llevarte un ramo de flores,

o un beso de bienvenida

y caminar juntos por el Parque del Retiro.

Quién sabe si de amarnos

fueron dos cuerpos

el impuesto que nuestros pecados

tuvieron que pagar,

y los trenes volverán a su lugar de origen

con dos asientos vacíos

ausentes el amor y el bullicio

Marcial Mendieta

TRANSGRESIONES Y ANDANZAS

Como un rally

que se realiza sin París y sin Dakar

ellos bajan la mirada 

y emprenden la marcha

buscando otro horizonte 

al comenzar día.

Que habrán hecho hoy, 

qué habrán hecho.

que peregrinan forzados

y no llevan rabia

y ya no les quedan penas,

y su equipaje son apenas 

camisetas chinas

del Real Madrid.

Qué habrán hecho hoy 

me pregunto,

qué habrán hecho hoy,

y deambulan

y se agrupan y no cantan,

y a veces sonríen silentes

y caminan sin destino conocido

y sus amigas de La Montera, 

a lo lejos,

parecieran salir a recibirlos

pero ellos solo callan

uno a uno

con sus bolsos de trapo

esperando el lento ritual

de montar sus paños blancos

por una vereda nueva

una jornada de domingo.

Qué habrán hecho hoy, 

me pregunto,

que marchan por la Gran Vía

entre la indiferencia y la apatía.

Entretanto el sol sale para algunos

y desayunan en Cien Montaditos,

hay un niño triste 

que espera a su padre lejos

mientras ellos caminan silentes

pensando en la tarde hermosa

de un domingo ausente 

de Senegal.

Marcial Mendieta Rivera